Neruda e os gatos

Ode ao gato

Os animais foram feitos

imperfeitos,

compridos de rabo,

tristes de cabeça.

Pouco a pouco

se foram compondo,

fazendo-se paisagem,

adquirindo pintas, graça, voo.

O gato, só o gato apareceu

completo e orgulhoso:

nasceu completamente

terminado, anda sozinho

e sabe o que quer.

O homem quer ser peixe

e pássaro

a serpente quisera ter asas,

o cachorro

é um leão desorientado,

o engenheiro quer ser poeta,

a mosca estuda para andorinha,

o poeta trata de imitar a mosca,

mas o gato

quer ser só gato

e todo gato é gato

do bigode ao rabo,

do pressentimento

à ratazana viva,

da noite

até os seus olhos de ouro.

Não há unidade como ele,

não tem a lua nem a flor tal

contextura: é uma coisa só

como o sol ou o topázio,

e a elástica linha

em seu contorno firme e sutil

é como a linha da proa

de uma nave.

Os seus olhos amarelos

deixaram uma só ranhura

para jogara as moedas da noite

Oh pequeno imperador

sem orbe, conquistador sem

pátria, mínimo tigre de salão,

nupcial sultão do céu

das telhas eróticas,

o vento do amor

na intempérie

reclamas quando passas

e pousas quatro pés delicados

no solo, cheirando,

desconfiando

de todo o terrestre,

porque tudo é imundo

para o imaculado pé do gato.

Oh fera independente da casa,

arrogante vestígio da noite,

preguiçoso, ginástico e alheio,

profundíssimo gato,

polícia secreta dos quartos,

insígnia de um desaparecido

veludo,

certamente não há enigma

na tua maneira,

talvez não sejas mistério,

todo o mundo sabe de ti

e pertences ao habitante

menos misterioso,

talvez todos acreditem,

todos se acreditem donos,

proprietários, tios de gatos,

companheiros, colegas,

discípulos ou amigos

do seu gato.

Eu não. Eu não subscrevo.

Eu não conheço o gato.

Tudo sei, a vida e seu

arquipélago, o mar e a cidade

incalculável, a botânica,

o gineceu com os seus extravios,

o por e o menos

da matemática, os funis

vulcânicos do mundo,

a casaca irreal do crocodilo,

a bondade ignorada

do bombeiro, o atavismo azul

do sacerdote,

mas não posso decifrar um gato.

Minha razão resvalou na sua

indiferença, os seus olhos

têm números de ouro.

Pablo Neruda